Tempo è Correspondances 2015 : le roman des Lycéens

"Tempo è galant'uomo" au Lycée

Le palimpseste d'une odyssée romanesque inter-nautique polyphonique 

sous la forme d'une constellation à 5 branches à la recherche d'une esthétique contemporaine : 

(e)moving Art ?

Writing in progress..



Aki Kuroda, Installation

"parce que le temps lui-même est une forme", Roland Barthes

http://tempoecorrespondances2014.blogspot.com

2013 :  http://tempoecorrespondances.blogspot.com

http://tempoemythe.blogspot.com

http://tempoecorrespondances2015.blogspot.com :  le roman des Lycéens

http://tempoecoincidences2015.blogspot.com : le roman des Collégiens

http://tempoereconnaissance2015.blogspot.com : le roman des internautes hors cadre scolaire 

http://tempoerepresentation2015.blogspot.com : le roman du/des roman(s)

http://tempoesempervive2015.blogspot.com : le making of du/des roman(s)

"J'ai essayé de vous apprendre à éprouver un petit frisson de satisfaction artistique, à partager non point une émotion des personnages du livre, mais les émotions de son auteur. Les joies et les difficultés de la création. Nous n'avons pas glosé autour des livres, à propos des livres, nous sommes allés au centre de tel ou tel chef-d'œuvre, au cœur même du sujet."

Vladimir Nabokov

O O

 Pas de deux avec le romancier en devenir : 

Si vous souhaitez apporter des modifications à ces chapitres ou tout simplement poursuivre l'écriture du roman, n'hésitez pas à envoyer vos propositions à cette adresse en précisant bien le titre du roman à modifier ou à poursuivre :  

 tempoe@hotmail.fr

 

Les réunions des Comités éditoriaux de lecture 2015-2016 seront consacrées à la composition d'ensemble du roman à partir des projets d'écriture des romanciers internautes lycéens en lien avec les autres branches de cette constellation romanesque en étoile.

 
O O  


Passage d'enfer

Passage d'enfer. Rien de plus paradoxal que ce nom de rue pour un endroit aussi calme et paisible sorti tout droit d’une autre époque. C’est le Paris préservé, intouchable, qui ne laissera pas indifférent celui qui s’y installera malgré lui. Ses immeubles à deux étages se succèdent dans une myriade de pastels que leurs portes et fenêtres exhibent comme témoins d’un autre temps, ce temps qui permet à la dentellière de Vermeer de s’asseoir sur un banc devant sa porte pour profiter des derniers rayons de soleil, ce temps où les enfants lancent les toupies, ce temps où les enfants roulent le cerceau des toiles de Bruegel.

Nathan chercha longtemps la rue, puis se retrouva tout à coup isolé du bouillonnement cacophonique du Boulevard Raspail, au milieu d’un arc-en-ciel aux coloris fantaisistes. Une lumière éclatante jaillissait des persiennes vert corail et longeait le mur vieilli par le temps. Toutes ces couleurs donnaient un aspect féerique à cette rue. Les lanternes désuètes n’allaient pas tarder à s’allumer. En ce début de soirée d’automne, le froid se faisait sentir, le soleil avait hâte de se cacher, l'endroit était désert. Tout semblait déjà endormi. Pas un arbre dont les feuilles viendraient perturber l’harmonie de cette ruelle où les couleurs seules régnaient.

Nathan n’en croyait pas ses yeux, émerveillé. Se serait-il trompé de passage ? Cet appartement situé dans le « Passage d’Enfer » qu’il avait eu tant de mal à accepter se trouverait-il ici ? Dans ce petit coin de paradis, de bonheur, d’enchantement ?

Aussi, se décida t-il de chercher le numéro 27, où il logerait durant son passage à Paris. Les vieux pavés sous ses pieds, usés par le temps, semblaient s’agiter et frémir à l’idée de recevoir un nouvel habitant, depuis le temps que personne n’avait emprunté cette rue. Pas un chat, pas un enfant, aucune trace de nature. Simplement le passage d’enfer. 

 
O O  

La fée de la nuit d'automne

Essayant d’échapper à l’air suffocant de l’exposition bondée, Lucie
cherchait désespérément une issue. Laissant les attroupements des pièces maîtresses, elle découvre une salle vide de la galerie expansive de son oncle Albert. Enfin, une fenêtre, sombre et voilée. Elle s’empresse de l’ouvrir, ses mains moites glissant sur la poignée, une bouffée d’air glacé la fait soupirer. Là, posée sur le cadrant de la fenêtre, entre le calme nocturne de la petite coure et la chaleur suffocante de la bruyante galerie, elle pensa à quel point son état était romanesque : comme Juliette à son balcon, déchirée entre l’aventure, l’inconnu de l’amant, et la sureté, le devoir de l’enfance.

Elle se retourne, rêvant aux rîmes invitantes de la nuit, les yeux balayant la pièce, et souriante, s’arrête. C’est un petit tableau coloré, d’un de ses peintres qui devient connu pour une de ses toiles et qui en peint mille variantes pour gagner sa vie. Rien avoir avec les tableaux à des millions qu’on trouve dans les grands salons de l’oncle Albert. C’est une femme, seule, rendue belle par sa posture fière et droite, incroyable de part son pas assuré, irrésistible de par le peu de vent qui fait danser son long manteau, la pluie qui reflète sa silhouette sur le tarmac, noble de par le halo qui semble la suivre, qu’on entend presque dire : « Voici la lumière, voici la beauté, voici l’honnêteté et la pureté qui s’en va. ». On s’imagine que partie, le lieu magique qui l’entoure redeviendra le parc sombre, lugubre des nuits pluvieuses d’automne. Mais elle est là, et l’endroit paraît extraordinaire et ensorcelé.

Les arbres, encore garnis de feuilles, on tous revêtus les teintes rousses de l’automne, et d’habitude tristes, ils paraissent s’être redressés respectueusement, s’entre-aider pour protéger l’Inconnue de la pluie, se tourner et bomber le torse pour présenter leurs meilleurs attraits. Le banc, lui aussi, ne paraît qu’accueillant, si différent des bancs trempés de la mauvaise saison, grincheux et désolés d’être vides. Lui est fière, baigné dans la lumière dorée des lampadaires, comme les flammes d’un feu de cheminée familial. Même le tarmac trempé semble vouloir lui faire plaisir, projetant des milliers d’arcs-en-ciel à ses pieds, dupliquant les feux rassurants des réverbères, brillant comme si il avait été poli la veille.

Lucie, le nez à deux centimètres de la toile, effleurait les couches de peintures en retenant son souffle, imaginant que ce fut comme un trou noir, et que la toile pouvait la transporter d’un monde à l’autre. La recrachant dans cette nuit imaginaire, où elle pourrait courir après l’Inconnue et voir sa beauté de face, obtenir un sourire éblouissant, l’accompagner jusqu’au café le plus proche prendre un chocolat chaud, et écouter toutes les anecdotes de la vie palpitante d’une fée à Paris. Vivre, même juste un instant, dans l’éclat enchanté de ce tableau, pouvant remarquer de milliers de détails magiques de ce petit monde ; les étoiles dans la vitrine du café, chaque rire comme un tintement de cristal, la chaleur qui peut à peu désengourdi les mains, même la brûlure du chocolat trop chaud, sucrée et douce sur la langue. Elle comprit, alors, que c’était là qu’elle voulait vivre, dans cet univers splendide, et y amener d’autres, avec elle, faire elle aussi redressé les arbres, et illuminer les nuits.

« Lucie ? » Elle sursaute, c’était l’oncle Albert. « Ah ! Tu es là ! Cette vieille toile ? Prends la si tu veux, elle ne vaut rien. » 

 O O  

Jaye Davidson

Elle descend les marches de l’escalier, ses bras s’agitent dans l’air, ses jambes dansent sur le bitume. Malicieuse, confiante, les coins de ses lèvres sont remontés en un demi-sourire à peine perceptible. Jaye Davidson est une ancienne élève, une de ces élèves qui sont ici depuis toujours, devenus des mythes qu’on conte aux nouveaux car tout le monde les connaît, tout le monde les fréquente.

Jaye est une des légendes, la plus mystérieuse de toutes. Fille ou garçon, personne ne sait vraiment quand il s’agit de son prénom. Petite de taille, c’est pourtant une géante dans son style. C’est pourquoi chacun donnerait tout ce qu’il a pour l’apercevoir dans un couloir, dans une classe ou dans la cour. Elle se cherche, se définit puis se redéfinit, pour se rebeller un peu plus chaque fois. Elle connaît les règles, c’est pour cela qu’elle les enfreint si bien. Depuis longtemps elle a abandonné sa longue crinière brune pour une coupe garçonne au ras de la nuque, quelques mèches par-ci par-là et beaucoup de barrettes. Trop de barrettes. À croire qu’elle ne sait plus quoi faire de sa tignasse noire. Elle a pourtant changé de couleur comme on change d’habits, à multiples reprises ; aucune n’a duré plus d’une semaine. Toutes ses décolorations lui ont laissé le cheveu sec comme la paille, mais contrairement aux autres filles, elle ne s’en préoccupe pas ; elle ne se donne même pas la peine de les brosser. Elle a alors lancé la mode : la coiffure décoiffée.

Jaye passe devant un premier bâtiment, les pans de sa jupe virevoltant. Son style est volontairement provoquant, rien de vulgaire, mais assez effronté pour attirer les regards. Sa chemise en jean est trouée, son pull est trop grand, les lacets de ses bottes en cuir noir détachés. Seule sa jupe est parfaitement repassée, immaculée. Rien, chez elle, n’est laissé au hasard ; sa tenue est le reflet de ce qu’elle est : rebelle, espiègle, et pourtant petite fille modèle dans l’âme. Chaque détail de son apparence est soigné, elle arbore une multitude de bijoux, colliers, bracelets, bagues : elle est fière. Elle marche droite, décidée, et soudainement se retourne. Son teint est impeccable, sa mine radieuse, ses yeux noirs brillent ardemment. N’importe qui croisant son regard baisserait immédiatement le sien sous peur de s’attirer des ennuis. Un parfum fruité et floral se dégage alors de sa nuque, agréable et envoutant... Mais très vite il est remplacé par une odeur irritante de cigarette imprégnant ses vêtements.

Hésitant une fraction de seconde, elle tourne les talons et continue sa route. La tête haute, le regard perçant, et pourtant ses lèvres sont pincées. Quelque chose la tracasse, elle ne sait pas encore quoi. Elle pense à ce soir, au moment où elle sera seule, face à elle-même, et pourra enfin laisser tomber l’attitude sous laquelle elle se cache si bien. Sous ses allures de lionne, Jaye est une adolescente comme les autres.